Bukowski hiere, es aflilado y frío como cortarse con una navaja de hielo. Es como el viento que trepa por tus huesos y se te agarra a la soledad. Es como si te vomitasen encima un poquito de realidad. No le gusta señora, prefiere que le cuente un chiste , pues mirese a un espejo y ría hasta a reventar. Bukowsky habla de la vida en la calle , porqué ha estado allí y ha pasado tanto frío que pensaba que iba a reventar en mil pedazos. No esperes una oda al fracaso, ni victimismo , ni autocomplaciencia. Espera que te revuelva las tripas, que te demuestre que en la vida puede haber magia , pero hay que lucharla y aún así nadie te asegura que vayas a ganar. Descubre que aprender de un fracaso es una victoria. Descubre que todos somos esclavos de algo o de alguien en alguna medida y que la libertad sólo existe en nuestra mente, cuando soñamos y luchamos por los metas que aún no han conseguido que enterremos . Que existe pobreza económica y pobreza moral. Y que muchas veces lo peor no es el frío que el viento trae a esta gente, si no el frío y la indiferencia con la que a veces los miramos mientras sacamos brillo a nuestras esposas y grilletes
Ladies and gentleman …esto no es para ustedes, metanse en sus cubos de basura de oro.
Para los demás: si la poesía es el arte de lo invisible , las palabras de Bukowsky son como una hostia de invisibilidad. Espero que lo disfrutéis.
Dedicado a todos aquellos que viven y mueren en la calle.
Vivir de cubos de basura
El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.Charles Bukowski
El Documento gráfico procede de www.everystockphoto.com
Hay quien dice que un poeta es alguien que busca la belleza. Y se queda tan a gusto.
En realidad, un poeta —uno de verdad— es alguien que dice lo que le sale, y que no suele tener nada que ver con la belleza. Si el resultado es hermoso (como este ejemplo de Bukowski) es otro cantar.
Nosotros cantemos a lo feo, que no tiene quién le cante.
Saludos
He leido este poema con mi hijo Carlos (13 años).
Su comentario: «no rima».
Mi respuesta: «y por qué tiene que rimar?»
Carlos: «se supone que tiene que ser bonito»
Mi respuesta. «y crees que para ser bonito ha de rimar? Y si rima es bonito?»
Y no ha habido manera de contenerla: intervino mi conciencia. «cómo coño estás educando a tu hijo?» Y en segunda versión «Quién coño está educando a tu hijo?» Y en tercera versión: «A quién coño estás dejando educar a tu hijo?» ´Ha habido más versiones, pero la definitiva es: «joder, tronco, que es tu hijo!».
Magnífico poema, magnífico Hank… pobre papi, pobre hijo, pobre mundo.
Hola a tod@s!
…qué bueno… Gabriel Celaya también decía que la poesía debe ser herramienta para el cambio, instrumento de denuncia social… Os paso un fragmento de un poema suyo. Que os guste 🙂
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
(…)
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
(Gabriel Celaya)
Joder que comentarios mas buenos, serán mejor que la entrada ? …glups..jejeje
Os vamos a tener que terminar fichando para escribir jejej
Iba a contar algo pero…